Die Worte wechseln wie die Generationen ihre Bedeutung. Selten interagiert ein Schriftsteller mit seinem Leser außer er will ihn von seiner Deutung der Dinge überzeugen. Als Leser aber muss man auf der Hut sein. Ich gestehe heute entstellt sich mein Gewissen in zwei Sphären, aus dem einen Tropft der Scharlachrote Schlendrian auf dem anderen die gefahrlose hedonie. Genau sind es manigfaltigere, doch Sie aufzuzählen wäre nicht von Wunsch. Wer käme um zu horchen? Den Ton?

Das ist alles substanzlos. Was gestehe ich mir hierbei? Was erwirke ich mit meinen Gedanken? Revue passieren. Neu denken. Ich war nicht verblüfft als ich heute aufstand. Mir ging es nicht gut, meine Lieder tropften. Ich wankte, aber nur kurz dann beugte ich mich sanft zu meinen Zehen und Sie waren bei mir, sowie ich bei ihnen war und wir gingen zusammen in die Küche und stellten das Wasser warm. Dieser matte Geschmack, dieser Geschmack bar ihres Inhalts rann mir die Kehle herunter, hinab wo ich nicht mehr drob waltete. Mir war elend also saß ich mich ein wenig hin und arbeitete etwas woran ich nicht sehr hing. Es waren keine Gefühle bei meiner Arbeit. Ich tat was Not tat und doch erst jetzt bemerke ich wie Blicklos ich auf die Dinge schaute und wie sehr es mir gut tat eine Stimme zu vernehmen. Ihre. Lil. Sicher sie ist eine Geschichte und wenn ich Sie nicht erzähle, wer kennt Sie dann. Es ist wichtig dass ich alles erzähle damit das Licht wenn es fällt nicht aus der Reihe geht sondern umfängt und hebt. Es umfängt mich ein Schleicher von nichts. Aus diesen Begebenheiten komme ich nicht weit heraus und es soll nicht sein und ich traue dem was kommt also neige ich mich diesem Ende und verfüge über den kurzen Abend nun mit diesem Ende und dem was folgen mag und doch keiner ergründne kann, vielleicht ist es alles nichtig weil es nicht geschrieben steht und solange ich schreibe, so hänge ich an dem was ich tuhe, und solange ich schreibe bleibt es nie mehr vergessen. Und ich könnte dann auch malen.

Ich könnte die Dinge malen um Sie den Menschen zu zeigen und die Dinge wären nicht nur eine Schrift und Ketten von Zeichen sondern Sie wären plastisch. Sie wären ein Stück mehr Realität, denn wer kann etwas behaupten und diese Behauptung malen? Wohl auch das ginge, aber es wäre nicht das gleiche wie es mit Worte zu fälschen. Ein Ende fällt mir immer schwer und abrupt? Sicher doch in welche Richtung fällt der Würfel, wo endet das, wenn der Autor selbst nicht den nächsten Tag kennt, er weis weder wohin er sich wendet noch schenkt er sich damit Sicherheit. Fahrlässig.

Morgen werde ich mich darum kümmern etwas anständiges zu arbeiten. Ich helfe einer Dame bei ihren Hochzeitskleidern, ich werde Sie danach fragen, ich werde ihr damit auf den Lippen sitzen und ihr nachsehen, ich werde für sie das Mädchen spielen, bis Sie kugelrund wird vor Lachen will ich ihr Zeigen wie groß meine Seligkeit schwebt. Schwachsinn. Ich werde nur still sitzen und tuhen wie man mir heißt, bis mir wieder eingefallen ist wozu ich bin.

Ich bin vollkommen abseits meines eigentlichen Seins. Abgetreten.